homens...

(encomendada por uma linda amiga, a quem dediquei outrora as linhas de "Planos Altos"... Florzinha, espero que esse poema, definitivamente, NÃO caiba a todos os homens do mundo...)




Homens... homens... uma poesia pra vocês!
Mas sem rima!... já que homem não chora...


Pensando bem, uma rimazinha do tipo ela com janela,
flores com dores, chão com coração...
só pra deixar vocês assim, alegrinhos, 
achando que Eva saiu mesmo da costela de Adão!


Nós, falenas, somos assim cricris, sonhadoras,
românticas, imaginando o cara ideal...


E vocês, achando que somos complexas, 
se multiplicam em mil caras,
o milheiro todo impertinente,
se lixando pras nossas asas,
afirmando que isso tudo é normal!


Pra vocês, queremos dar muito mais que casa
mais que comida, cama e roupa lavada


Mas como num gole de cerveja
(daquelas, em copo de bar e mesa amarela)
vocês aproveitam e tragam
tudo o que inocentemente lhes oferecemos...


e se vão...
voltam ao mundo, de onde saíram momentaneamente,
como o carinha lá, que escalou a parede até 
a janela da Julieta - e pobre Julieta... 
que de tão romântica, morreu...


e depois que beijam, regressam, somem...
retrocedem do céu para o chão,
saindo com o pretexto de viver,
e pra isso não dependem senão 
de um fôlego para se enroscarem com 
a primeira (segunda, terceira...)
falena que aparecer.


Não importa sua idade,
se escondem por detrás da momentânea felicidade,
aproveitando toda e qualquer oportunidade,
não reparando em nossa serena realidade.
Nos beijos de outras bocas não vêm maldade,
armam planos e desculpas com genialidade,
e gozam noutros corpos sobre a impunidade,
frios, cruéis, repletos de íntima falsidade,
estragando a mulher que outrora o acolheu.


Por isso tudo, ele se faz necessário...
o grito alto, ainda que quase mudo,
de liberdade, fundida com libertinagem!


Ao menos assim, o retrato irradia alegria,
a noite se afunda no dia
e continuamos fingindo que somos toda folia,
petrificadas no bom-senso da praticidade,
arruinadas nos sonhos adiados,
crescendo cada dia mais,
na febril e doce vida... de fêmea.


(frô)