E nada nela era assim tão belo,

Assim tão sereno nem tampouco ameno.

Da perfeição estava longe.

E do comum, mais longe ainda.

Mas sempre que ela atravessavam

A olhavam

E olhavam.

Era ela duma intensidade radiante

Inventada a tinta e pena.

Fugiam-lhes gotículas dos poros, ofuscantes.

Que doía n´alma de quem as fitava.

Sem vergonha, sorriso nos olhos,

Metia no bolso toda a gente,

Ou as guardava na palma da mão.

Inexplicável, diriam.

Mas nem era!

É que a vida que cabia nela

Nem no mundo inteiro cabia.

(frô)